Взгляни в окно: руками машут, зовут...
а то - грозятся кулаками
деревья,
под дождём им мало места;
а те, другие,
как дым, качаются по кругу...
Третьи
стоят недвижно,
сгусками пространства.
Заполонили двор - машину негде
хозяину поставить...
Остаётся крыша.
Одна, вторая,
они туда карабкаются, лезут
коровами, всё стадо,
колёсами цепляясь
за выступы балконов.
И вот, стоят привычными рядами.
Жуют антенны. Огоньки мигают
за стёклами. И сверху дождь,
и снизу. Под утро всё - вода...
Великолепно
мы смотримся, не правда ли?
Вот дворник, подштанники, метла, жилет, лопата,
он вышел из земли. Деревья шепчут,
он крестит лужу, напрочь выметает
оттуда тени завтрашних окурков.
Дом стоит
над ним, как обезглавленный Голем,
такой же рухнул,
назад лет 19,
где он служил, когда был жив
и помнил своё имя.
Но что теперь живое вспоминать...
Метлу воздев, он потрясает небо,
вонзив лопату - сотрясает землю,
и вынимает
новобранцев,
всё дворники в подштанниках, в жилетах.
Небольшенькие.
Подрастут.
Туда-сюда, разбрасывает старший
по жизни,
по дворам,
по подворотням,
их.
Всех раскидал - и нет ни одного...
Последнюю машину сбросит с крыши.
Пора, пора.
Поехали.
Пора.
И сам неспешно выйдет со двора
в соседний. Он такой же, как две капли.
Всё то же. Если жизнь перевернуть,
как погремушку, то смешные вещи
придут на ум. Машите мне, маши:
те люди-зеркала,
в которых я себя однажды видел.
Не отпускает повторений счёт.
И в точке нынешней,
завтрашний идёт
дождь
ещё.
16 сентября 2017 г.