Он в комнатушке одинокой
Сидит часами за столом,
Порой в прострации глубокой,
Что жизнь его пошла на слом.
За стенкой плачут и хохочут,
То тишина, то ссоры шум.
А он уж ничего не хочет
В объятьях приходящих дум.
И молчаливый собеседник –
Стакан гранёный перед ним,
Один единственный посредник
В беседах лишь с собой самим.
Он, в ожидании ответа,
Не знает – встретит ли рассвет?
Табак сгоревшей сигареты,
Ложится пеплом на паркет.
И мыслей мрачные туманы
В цепи разорванной звена.
Не заживающие раны,
Не проходящая вина.
Ещё недавно в доме счастье
Светилось солнцем сквозь окно,
Любовь с доверчивою страстью
Хранила слабое звено.
Прощала поздние приходы,
Звонки назойливых друзей
И одинокие восходы,
И боль бессонную ночей.
Но и терпению границы
Есть даже в заревах любви,
Когда не вышло закалиться
Хоть одному звену в цепи.
Любовь ушла, порвались связи,
И он один в ночи сидит.
И водка горько горло вяжет,
Стакан, свалившийся звенит.
Как много в мире одиноких!
И есть по собственной вине.
В переживаниях глубоких
Они живут, как в страшном сне.
В них нет за жизнь бороться воли,
Нет интереса ни к чему,
И власть над ними алкоголя
Всё дальше тянет их во тьму.
И редко кто из них очнётся,
И выйдет из забвений в Свет,
Когда однажды день качнётся
На грани уходящих лет.