Я цепляюсь за жизнь подбородком,
Глубже в землю и только вперёд,
По земле, что пропахла так водкой,
И ползти мне быстрей не даёт.
Руки связаны прошлым, вчерашним,
Ног не чую, чужие уже,
Подбородок – подарок пропавшим,
Если может скребстись по земле.
Значит, что-то в тебе не остыло,
И последняя часть от тебя
В час по ложке ползёт, вот где сила,
Что даёт, похмелившись, земля.
15.09.17.