Не разжимай прохладных рук:
Здесь небо, зреющее в маках,
Вот раздаётся хрусткий звук
В пустых футлярах полумрака.
Ты знаешь, странно без любви,
Пыльцу вдыхая, время множить...
Чей аромат неуловим
Взлетает, чуть касаясь кожи.
Туда, где жесты неважны
За неимением иного,
Но в ожидании души...
Дорога.