На одном дыхании пытаюсь,
но не хватает воздуха..
зато воды - сколько угодно -
как из трубы, которой Майлз
питает джазом плоть стиха
в осенний день 17-го года.
.. я не могу этюд закончить -
в дыхании мокром масло глохнет,
темнеет, крошится и вянет..
..дожди идут и днем, и ночью,
и осенью, и летом - нет -
время это мы еще помянем!
..но как конца осадков ждать здесь -
на выдохе одном уехать
туда , где квас и джаз..
возле симфонии воды джаз есть
лишь воздух эха
того, что есть сейчас!