Будет время – выстудит...
заметёт
чистым снегом...
вымолит добела...
Но, пока что, пекло внутри – печёт
жарче там, где вырвано два крыла.
Память – ржавым штопором вглубь...
рывком –
наизнанку: «Небо...
любовь...
полёт...»
Что глядишь, как будто сошёл с икон –
от такого взгляда мгновенно лёд
тает в роме...
мята и спелый лайм...
для упавших с облака – в самый раз.
Наказанье, ангел мой, - помнить рай...
Пытка – знать, что осень там...
но – без нас.