За миг до обещанной катастрофы
закаты упали в цене.
Я вижу мулата в горячем кофе,
и он улыбается мне.
Я вижу сплетение голых улиц,
без парочек и стихов;
а в радиошуме ливерпулец
хэйджуднул, и был таков.
И чёрт его знает, какая причина
хвалить небеса из нор,
и есть облетающую мертвечину,
и славить её позор.
Мороз припадает к оконным мольбертам,
царапаешь – хоть бы хны.
Я выпью мулата,
и стану бессмертным
до следующей весны.