Кто нам пел о любви и о детских мечтах,
Кто вселял в наши души надежды,
Шестиструнная дева жила в чьих руках,
Подпевая так чутко и нежно?
Силясь время продлить, замирали часы,
Чтобы песни чуть дольше звучали.
О рассветах, закатах и блеске росы,
О безмерной любви и печали.
Фразы сладкими иглами ранят сердца,
Наполняя чарующим светом.
Есть начало истории, нет в ней конца,
Мы в мечтах продолжаем куплетом.
Увядает теперь века прошлого цвет,
Как листва под ногами прохожих.
Старой пылью покроется гения след,
А сегодня нет даже похожих.
Сколько нынче певцов, все поют об одном,
А о чем? Только черту известно!
Ищут место себе между небом и дном,
Но по сути на дне им и место.
Кто поет, не смолкая, куплеты свои
И, как бритвой, гитару терзает.
В этой музыке нет настоящей любви,
Что людские сердца согревает.
Новый век не рождает таких сыновей,
В новой жизни и новые взгляды.
Может, будет когда-нибудь кто-то сильней.
А, быть может, сильней и не надо.
Барды тихо уходят, гитары молчат,
Вспоминая из жизни моменты.
И так дружно и искренне горько звучат
Вслед последние аплодисменты.