Это осень, мама, просто осень,
вымела всю радость юных лет.
Видишь, блекнет глаз хмельная просинь
и спешит как бешеный рассвет
день за днём. Ветра терзают память, -
вся в прорехах, словно старый сад.
Ничего-то в прошлом не исправить,
всё, что помнишь, - самый ценный клад.
Это осень, мама, белый иней
лёг на косы, выбелил виски.
На ладонях, в танце жизни линий
радость как оазис средь тоски.
Тучи затянули серым небо,
плечи греет бабушкина шаль.
Мы с тобой вдвоём накрошим хлеба
птицам в парке. Ничего не жаль.
Многое ушло в глубокий омут.
Многое ушло в прогорклый дым.
В суете за днями ночи тонут, -
сын твой, мама, тоже стал седым.
Это осень, мама, жизни осень.
Сеть морщинок – жизни лабиринт.
Дни легли как травы на покосе,
лес к ногам роняет яркий принт.