Вся я что-то доказать себе пытаюсь.
Подражаю всё есенинскому слогу.
Всё над рифмою несчастной издеваюсь.
И вымучиваю строчки понемногу.
А стихи-то ведь должны рождаться сами!
Вырываться из души непроизвольно!
Закипать внутри безжалостным цунами!
И толкаться в грудь отчаянно и больно!
Но такого за собой не замечаю...
Где из праздности, где ради самомнения
Я рутинно, механически слагаю...
Что угодно, только не стихотворения...