Давала осень клятву на крови
Укрыть всю землю золотом любви,
А ветер, сукин сын, без дураков,
Палитру смазал, да и был таков...
"Семь-сорок" сколько страсти ? Сколько боли?
Вот старенький пропитый алкоголик,
Хоть знает, что игра не стоит свеч,
И скрипку под дождём не уберечь...
Но ждёт он неба синего в алмазах,
И запоёт смычок опять, зараза!
И пейсы расчесав лишь для порядка
Он даже в жизнь и в смерть играет в прятки
И только осень с другом листопадом,
Прошлёпает дождём, хмельная, рядом...
И даст ответы, что не говори,
Нужна ли эта клятва на крови?