Двадцать два месяца,
глобусы бесятся,
знакомые женятся,
я же — курю,
стоя на лестнице,
сердце — излечится.
Разум — повесится,
я же — люблю.
Люди прощаются —
не возвращаются.
Зачем просыпаются?
Надо ли?
Нет.
Болью спасаются,
не отличаются
силой. Ломаются,
бьют турникет.
Двадцать два месяца.
Больше — не встретимся.
Выживу стрессами —
в них красота.
Глобусы бесятся.
Мне не известная
плачет предвестница.
Скоро — зима.