Внутри меня опять бушуют вихри!
Их выплесну стихами на бумагу я.
Дай Бог, чтоб раньше времени не стихли,
А сам я не застыл, как будто статуя!
Хотят они плясать в моей тетради –
Придуманные мною «иероглифы».
Появятся лишь те на белой глади,
Что к написанью автором одобрены.
Поэзия – продукт работы мозга,
Что явно не с одной прямой извилиной!
Когда в ней смысла нет и отголоска,
Назвать её нельзя хорошей лирикой
Мои же «свежевыжатые» строки,
Надеюсь, среди худших не засветятся.
Не просто слов бессмысленных потоки,
А то, что стать способно текстом месяца!
По нраву если вам мои записки,
Листайте их, как библию – заботливо.
А ежели для вас они – лишь «брызги»,
Сжигайте их в печи в качестве топлива!
Не брошу всё равно писать стихи я,
Пускай мои «подачи» и безадресны.
Ведь знаю, что моя это стихия –
И дактили, и ямбы, и анапесты!
Другой мне не идти уже дорогой,
Пусть даже от неё бывает больно мне!
Наверное, и в старости глубокой
Продолжу своё дело добровольное!
Поэзии все возрасты подвластны.
И юный, и преклонный – одинаково!
И только мертвецы в ней безучастны.
Одна лишь «проза смерти» им и лакома!..