Жизнь многолика, многолапа
И лики плачут и смеются
Когда её во тьме этапа
Несут как соль на чёрном блюдце.
Все наши раны просолёны
И красные стоят озёра
И потому краснеют клёны.
Что пьют чернила фантазеры,
Как будто это из-за осени,
Как будто так заведено
Но ветер листья с крышей сносит
Но рвётся слабое звено,
Гудит строка и надрывается
Как будто смыслу вопреки
И красной солью осыпаются
Продрогшие черновики.