Всё бродишь по выжженным солнцем, заячьим травам,
По блёклым тропам оленьим, густо поросшим быльём,
Глотаешь ртом воздух, словно тебе его мало,
Суть леса читаешь дивным, особым каким-то чутьём.
Мысли то вязнут во мхах, то купаются в хвое,
Внутри обостряются все позабытые чувства,
И ты начинаешь сканировать поневоле
Зов шорохов, запахов, шёпотов, шелестов, хрустов...
И обрастаешь инстинктами, будто бы шерстью,
Звериным нутром ощущаешь, как вздыбилась холка,
В жилах твоих зарождается дикая песня,
И лесом бредёшь ты не человеком уже - волком.
Но только сосен коснёшься рукой, твои руки
Тот же час обретают плавные контуры крыльев,
И ты уже птица, и ты выдыхаешь звуки,
И ты подчиняешься дивной магической силе.
И полнится сердце великой мудростью предков,
И духом древним, канувших в прошлом, совиных богов,
Срастаешься с деревом каждым, с каждою веткой,
Каждой клеткой своей в глубину прорастаешь веков.
Потом лежишь на спине, в тишине и в молчанье,
Погружаешься в мир увяданья и призрачных снов,
И в землю осеннюю семечком молочая
Всё падаешь,
падаешь,
падаешь,
падаешь,
но...
Вдруг засыпаешь в тех лёгких, обветренных травах,
Забыв, откуда ты, кто ты и сколько стукнуло лет,
А после, дома уже, обнаружишь в карманах
Горсть волчьих ягод,
перо,
молочаевый сухоцвет...
Фото из личного альбома.