У милосердия осеннего пути темны...
Тобой сентябрь неоднократно прожит:
здесь дни растрачены - и словно сочтены,
он отберёт твоё - и будто преумножит.
Сентябрь, да...
Его сурова доброта:
В невзрачном яблоке она чудесным соком.
На мокрых куполах, оградах и крестах
Молчат грачи о вечном и высоком.
Когда отплачешь над своей судьбой,
негаданно, в разгаре этой тризны -
бездонный, нежный, грустно-голубой,
вдруг развернётся неба полог чистый.
За то, что мира суету и мишуру
ты забываешь на одно мгновенье, -
Внезапное морозно-сизых поутру
терновых ягод горькое благословенье.