Осень. Осень... Что-то не хочется плакать.
Листья, птицы - унылые штампы для всех.
Чуть потише, но лета доносится смех.
Всё лишилось, будто бесцветного лака,
но всё то же. Всюду разносится запах
спелых яблок, не встретив особых помех.
Песня лета всё-таки, кажется, спета.
Лето, осень - годичные кольца земли.
Мы успели не то, что успеть бы могли,
но немало. Много успели при этом.
Возвращаться, вроде, плохая примета.
Грустный август спиною маячит вдали.