Вам никогда не узнать, что за строками скрыто,
Настрой поэта, дух, не понять.
Не увидите сколько ям было изрыто,
Прежде чем Вам эти строки отдать.
И есть в этой тайне что-то святое,
Или хотя бы тёмно-манящее,
Поэт живёт этим, а Вам – дело какое!
Лишь ждёте метафор взрывы кричащие.
И всё равно, продолжаю куски от себя отрывать,
В погоне за славой, иль музой родной,
Хоть знаю – никому тайны мира моего не понять,
Я всё же иду по дороге разбитой – но не домой.
Спросишь «Зачем отдавать, если никто не поймёт?
Зачем продолжаешь сжигая себя пытаться сиять?»,
Отвечу: «В этом тайна Поэта, что не боится высот,
Что не боится упасть, и не боится снова искать,
Ведь «к завтраму это всё заживёт»,
И снова, как Солнце, он будет сиять.