Вот уже ветла роняет лист,
С самой первой робкой позолотой.
А метла разучивает твист,
Подметая городские соты.
Прижимая сентябрин букет,
Стынут улицы, от лета отстраняясь.
Город тушит августовский свет,
В шорох листопада окунаясь.
Воробьям чирикать веселей
На контрасте жёлтого с зелёным.
Ворошить огонь осенних дней,
Каждый лист своим считая домом.
У Маэстро-дворника мозоль, –
Не привык работать в рукавицах.
Скачет солнце в темпе ля-бемоль, –
Обжигая ветер в жёлтых листьях.
Любо жить. Не любо умирать
В солнцем переполненной купели.
Любо сентябрины целовать
В городе, чьи стены потеплели.