город, выгнавший лето (не знавший его?) дымил,
и природа желтела лицом да была больна;
если хочешь историй, то ты - как известно - мир,
а меня под себя подгоняла всю жизнь война:
там, где нужно быть мягкой, я камень. я сталь. я медь.
но в тебе столько воздуха! - сдался б любой металл
(кислород, окисляя, оставил б его чернеть,
ты - напротив - всю серость и всю черноту сметал.)
пусть мы знаем, чем кончится сей Вальтасаров пир:
сняв три слоя защит, Вавилоном паду, ранима.
выбирай среди тысяч калибров, ножей, рапир
поцелуи в висок - никогда не стреляют мимо.
14.о9.2о17,
СПб