Где наша страсть? Оставила, паскуда.
Холодный взор скользит через листву,
Но страсти нет, чтобы писать этюды,
Чтоб к дереву душой, как существу.
А между тем, в предчувствии опалы,
Известной на Руси, как листопад,
Оно так обречённо и устало
Ещё цепляет мимолётный взгляд.