Нет ничего грустнее, чем терпеть,
Души печальной, песни завыванья.
Когда объект любви – как пень.
Бесчувственное, мертвое созданье.
И хоть кричи, хоть плачься всему свету,
Не приведет то, ни к чему.
Ведь пень, не возродиться к свету.
Он не протянет веток, к солнцу твоему.
Не вырастит и листьев, не впитает,
То, что сказать задумаешь ему.
То просто мертвый пень и все твои старанья,
Банально не дойдут к нему.
И в чем-то ведь он прав,
Подумать если.
Ведь это просто пень,
Воспоминанье прошлых дней.
Как в старь, он не дает плодов.
Не отражает света.
И не бросает более теней.
Не бросит и меня,
Признаюсь, меня тоже нету.
Того, кто жил в том времени, лесу.