Бродит лето в блёклом сарафане
за окошком дома на опушке,
а над полем в благородной рвани
тучи сыплют дождичек тщедушный...
Бабьи бредни дрябло хороводят
чью-то жизнь, своё мытаря зренье...
Во саду ли, что ли, в огороде
служит попик Всенощное бденье...
Как давно, однако, это было...
как тоскует на часах кукушка...
как припудрены серебряною пылью
дорогие некогда игрушки...
Отдождило лето, и бирюльки -
облака, сатиновые тени,
ex machina deus, словно в люльке,
с неба спущенные, стихли-от-варенья...
годы, даты, имена, знаменья,
встречи, расставания, утраты -
закатились грошики под мебель,
а ещё дожить бы до зарплаты...
Акварель по мокрому размыта...
незакатный вечер всё же гаснет...
Вот и осень, словно бывший мытарь,
вместо денег собирает краски...