– Изыди, нечистая сила!
– Не хочу.
***
Сижу, пишу стихи неспешно,
Не беспокою никого.
Вдруг кто-то мимо пролетает,
Вопя: «стихи твои - дерьмо!»
Раз так, летел бы, ясный сокол...
Что ж над дерьмом-то зависать?
Нет, как на мёд летит, болезный!
Семь раз на дню.
Ну вот, опять...
__
Зоя Верт, 09.2017