Я не поэт,а лишь художник слова,
И пусть мои стихи нехороши,
Я чувства в рифмы облекаю снова,
Рисуя мир палитрою души,
Вобравшей многоцветный облик лета,
Тона зимы,осенних красок грусть,
Цвета весны,любовницы поэта,
Кем вдохновлённый,я теперь стремлюсь,
Как живописец метод светотени,
Освоить лиры чувственный язык,
Которым ловко пользуется гений,
Что только музе угождать привык.
Но не привык обманываться в смысле,
Ведя с душою честный диалог,
И ограняя безграничность мысли,
В бриллиант идущих прямо в сердце строк,
Не утопая в нудных рассужденьях,
И не линчуя непутёвый век,
В своих поступках,
чувствах,убежденьях,
Вновь возвышая званье- Человек...
Кого и прежде днём с огнём искали,
Философы в блуждающей толпе,
Ну а теперь,и отыскать едва ли...
Кто так по праву скажет о себе?
Не тот поэт,кто охмуряя музу,
И заполняя виршами тетрадь,
Спешит под стать случайному союзу.
Эпитеты и званья подбирать,
Каких теперь немало повсеместно...
Поэт поборник нравственных идей,
Он чист во всём , живёт кристально честно,
Спеша "глаголом жечь сердца людей..."