Опять она недугом сражена,
Опять стрелой пронзило ее сердце.
И в этом, право, не ее вина,
Ведь от судьбы-шутницы никуда не деться...
И вроде все серьезно в этот раз:
Дыхание замирает, взгляд тревожный,
Души ее незыблемый каркас,
Как домик карточный, отныне ненадежный.
Она смеется, а в глазах печаль.
В толпе знакомых, ищет то, родное:
Вздыхает, говорит “немного жаль”,
И снова в мысли, снова в грезы с головою.
Да, снова тем недугом сражена,
Амур потратил на нее свои все стрелы.
На дне бокала красного вина
Найти ответы так и не сумела...