***

Я вынырнул. Я – чей-то сон.
Рот вывернув, лишь раз вдохну,
и, всякой ловкости лишён,
опять пойду на глубину.

Течением и по частям –
так, что отстал бы и Гольфстрим –
меня несёт, и, чуть свистя,
мне задают известный ритм.

Уже заученный почин
на всё ещё песчаном дне,
и дальше вертит тень пучин,
как им и как меня видней.

Таких, как я, порой, косяк –
совсем дрожат, кому впервой,
но нынче, видно, гул иссяк:
один слоняюсь, чуть живой.

...Эх, попадись я рыбаку!
Но что – у здешних-то широт?
...И будет на моём веку
один сплошной водоворот.

13 сентября '17