Над книжными полками тихие вздохи.
Это вздохи печальных поэтов, писателей.
Иногда они даже смеются, но я редко слышу
их тихий смех.
Иногда я вижу темные души.
Они поднимаются из тени книг
и смотрят.
Смотрят на нас.
И грустят.
А вы когда-нибудь слышали их крики?
Немые крики их души?
Не слышали? А я слышал.
Представляете? Слышал! И внимал им!
Я говорю с ними. Я не знаю их языка,
но я говорю с ними. Мне кажется, у меня
получается.
Просто они улыбаются. Мне так кажется.
А, может, они просто смеются надо мной?
Я не знаю.
Может быть, знаете вы?
Нет.