Свои стихи швыряю я,
Их больше в стол не помещаю,
И непоседливых птиц стая,
Мне не заменит журавля.
Опять душа моя молчит,
И не хватает ей таланта,
А сердце будто – бы галантно,
В груди встревожено стучит.
Сплетая мыслями венок,
И осень пьяная у двери,
Стучит тревогою дорог,
И просит, чтобы я поверил.
Её, впустив за свой порог.
Я ей открою обе двери,
И от философа Софокла,
Войдёт ли дверь не затворяя,
И скажет; - как я вся промокла
От надоевшего дождя.
И снова лужи на паркет,
Синеющих небес водой,
И ни кого уж дома нет,
Побудь хоть ты часок со мной.
Тебе согрею я портвейна
Со сбором сорванной листвы,
И ты, пьянея от глинтвейна,
Поведаешь мне о любви.
Спрошу;- куда ты?
- я на танцы!
Ну что ж девчонка ожила
И озарит луна багрянцем,
Лицо, что в полночь так мила.
И унося обратно чары
И будет до утра гулять
А я, под одеялом старым
Её не буду вспоминать.
Лишь вспомню трепетные губы,
И все амурные дела,
И будут петь печные трубы,
От вверх, струившего тепла!