Мне дороги барханы кучугур
И лесополосы из сосен вместе
С акациями в редких перелесках,
Откуда целился в меня Амур,
Где целовал смышлёный юный гунн.
Тогда акация была в цвету
И стойкий аромат её - летуч...
Как стопы томно лобызал песок:
В начале лета - вовсе не горячий,
Душа таилась чувственною, зрячей,
Как ждущая любимого - Ассоль.
Лишь росчерк чёлки надо лбом косой
Роднил когда-то с солнечным лучом,
Сейчас ассоциации - не в счёт.
Легко пустыня переходит в степь,
Со вставочками рощиц у затоки,
Сюда ведут невидимые токи:
В пространстве выше - начиная петь.
А солнце, что расплёскивает медь,
Сплошь выжигает раннюю траву,
Поэтому - не мну её, не рву.
Зной начинает пахнуть, как чабрец,
Вдохнув его, парю меж молочаев,
Вдруг отчего-то - в них души не чая.
Затоки в плавнях отнимают речь:
Открою рот - смотреть бы и смотреть...
Вот из-под ног кузнечик стрекоча:
Да громко так - как будто саранча.