Умирает не тот,
кто был и жил.
Умирает тот.
кто уже отлюбил,
кто сказал всё,
что хотел сказать,
тот,
кому уже на себя наплевать,
для кого мир -
в сером мышином цвету,
и на жизнь смотреть стало невмоготу….
Ну, а тот,
кто небо ценит –
живёт.
Он не умер,
он в земле не гниёт,
он травою пророс,
он в лесном роднике,
он пушинкой лежит на твоей щеке,
и купается в солнечном ярком свету
и,
ушедший,
любит всё так же ту –
единственную………………..