Не убежать нам от себя, пока живые.
Живём средь стаи воронья, в пороках лживых.
Несём себя, как божество – на пьедестале,
Не замечая, что от нас, уже устали.
Мы не читаем Блока и Шекспира,
Мы «лепим», из самих себя кумиров.
И рифмы слов своих, зовём стихами,
И, восхищаемся порой, собою - сами…
Но, если это мне дано понять,
Собою я не стану восхищаться.
Мне Дал Господь, однажды осознать,
Как трудно быть…
И как легко казаться…