Ветром сумрачным гонимый, отлетает лист осенний,
отлетает в неизвестность, в небыль злого октября.
Так и мы с тобой по жизни в час лихого безвременья,
пролетаем, словно листья, в жёлтом мареве паря.
В упоении иллюзий мы несёмся по минутам,
по часам, по дням, неделям, по изменчивым годам,
мы, обманутые ложным смыслом жизни пресловутым,
всё надеемся на чудо — где-то близко, где-то там...
Смысла нет. Один лишь ветер, только ветер бессердечный
гонит, гонит нас по свету что есть мочи, что есть сил.
Мы не помним миг начальный, нам неведом миг конечный,
мы летим, покуда ветер не умерит ярый пыл...