«...да никакой ты вовсе не поэт!»—
в моё окно с укором шепчет осень. —
«смотри, зажгли деревья жёлтый свет,
а в сером небе яркой прядью просинь!
вздыхают охлаждённые леса,
задумались косматые берёзы,
остыли речек чистые глаза,
и облаков непролитые слёзы...
на горизонте скачет рыжий конь,
зажав в зубах рябиновые бусы,
а утром в приоткрытую ладонь,
шурша, упал листок — привет от Музы.
последняя роскошная краса
прощально машет клином журавлиным...»
и я роняю в воздух словеса,
чтоб разнесло их ветром по равнинам:
«да! никакой я вовсе не поэт!
мне просто захотелось нынче летом,
когда весь мир в фантазии одет,
побыть хотя б немножечко поэтом...»