Сентябрь... в молчаливом ожиданьи
Трепещут красочные листья на ветру...
Я уберу подальше сарафаны
И летний образ синим ластиком сотру.
Возьму густые краски, масло, кисти,
Закутаюсь в большой и теплый плед...
Впущу в окно осенний воздух чистый,
Поставлю новый холст на свой мольберт.
Художник я неважный, если честно...
Но что ж поделать, коли жаждет красоты
Моя душа? И не дает покоя место,
Где зарождаются идеи и мечты.
Его зовут обычно "точкой пятой",
Мне часто говорят, что шило там...
А что мешает пробовать занятье
И подражать великим мастерам?
Вот с этой мыслью приступаю к делу:
Сначала выпью кофе у окна,
Смешаю краски на палитре смело...
Мой холст - от мира внешнего стена!
Я рисовать могу здесь, что угодно,
Не замечая прожитых часов...
И мне плевать, что правильно и модно!
Ведь я - художник, я так вижу, вот и всё!