Иду один, как мот с хмельной попойки
шагает в ночь вдоль берега реки.
Никто не Йдёт по набережной Мойки.
Никто не ждёт протянутой руки,
моей открытой всем и вся ладони.
И я ладони запустил в штаны.
Течёт река, никто в реке не тонет.
Но только все и так обречены.
Холодным днём, или горячей ночью,
ненастным утром, или в вечеру
мы все умрём. И это очень точно.
И я потом, когда-нибудь умру...
А жизнь дана всего один разочек.
И этот раз обязан быть таким,
чтоб были в нём любовь и пара строчек
о той любви, неведомой другим...
И Пушкин тоже шёл вот так, когда-то
вдоль той же самой Мойки, что и я.
Бежали дни... Не так... Мелькают даты,
а Пушкин жив в строках, мои друзья.