Когда поймешь, что жизнь игра,
поймешь, что ты пустая кожура,
тогда, быть может, выйдет мысль,
что люди в толпах - просто пыль.
Они похожи друг на друга,
идут, держа детей за гранью круга,
что создан плотью их же спин,
и так устроен этот мир.
Их делает такими не природа,
не видела она такого сумасброда,
их в куклы превращает тот,
кто мнение и правила несет.
Не уставая жить, как в цирке шапито,
он тихо пьет столетней выдержки вино,
лишь улыбаясь радостной улыбкой,
она на нем, и власть не станет зыбкой.
Те куклы побегут куда им скажут,
куда направлен власти кнут,
лишь только мыслящие круг покинут,
но не запустят в этот день салют.
А власть всесильна, как король,
довольно выполняя роль,
штампует граждан для страны,
в которой выживут шуты.
И сдерживать удар войны,
вперед пойдут сто тысяч мы.
И это желание совсем не войска,
а программа, лишь глупые свойства -
вера в богов и великих людей,
что на деле не бросили даже теней,
их нет здесь сейчас и не было раньше,
однако плевать куклам, тонущим в фальши.