Посвящается родителям
Долгожданное письмо…
Ведь его писала дома, мама, в дальний путь
отправлено оно, если точно, то до станции
«Застава», почты рядом нет, по бездорожью,
«на своих двоих».
С интересом, я держу письмо, так мне хочется
нырнуть в написанные строки, но представьте,
не могу, сильный ветер и сугробы до колен,
и несет меня по ветру одиноко.
Вдруг из рук он «выхватил» его, в воздухе
конверт, как раненная "птица", я не в силе
изловить, сугробы до колен, лишний шаг
и провалиться.
Сердце замерло, душа, как будто в пятках.
Почему Господь прочесть мне не даёт?
Почему играет со мной в «прятки», равносильно,
кто кого, разве, что плохое в том письме?
Мой конверт припал и замирает, как бы мне его,
да не вспугнуть, за какой - то миг, я подползаю...
и хватаю, не даю ему взметнуть, дерзко я
вскрываю и читаю: «Слава Богу, вслух я говорю» ...
И письмо в карман толкаю, мамин почерк с
теплотой узнаю: «Мама, шлёт привет, пишет,
что живы* здоровы, дед скучает, плачет,
иногда, мы же все за вас переживаем».
Просит, чтоб писали, приезжали, хоть когда.
всё у них в порядке, а в конце письма
до скорой встречи и пока - пока, поцелуйчик
нежный. Дед и баба, любим… ваши.
Я в снегу, как на «перине», прочитав письмо,
продолжаю дальше, ноги, как в болоте утопают,
жутко мне ползти, но я ползу, Слава Богу
ветер утихает, значит я живу!
Мы живем от города далече, там, где снег,
сугробы намело, там никто не вычистит дорогу...
там проезжих нет давным*давно, вот, я снова
вышла на тропу, ветер в спину гонит, я бегу.
Ближе к дому, где мой сын, очаг и греет печь,
где уютно и тепло, там, где жизнь устроена
давно, каждый день в дому печётся хлеб, запах
ублажает всех.
Рассказала сыну быль свою, как из рук, покинуло письмо.
Как я с ветром «воевала», словно он дразнил меня,
«на перине снежной» я ползком металась.
Но, в бою «ничья», если дома у себя я оказалась!