Не глядя в зеркала пред уходами
На арену разлапистой улочки,
Где так дышится полной свободою,
И так пахнет соседскою булочкой.
Дома щи же, да ругань отборная
Вечно хмурых, сердитых родителей,
А на улице жизнь беспризорная,
Где ты можешь быть храбрым воителем.
Средь хвощей с деревянною шашкою
Ты в себе ощущаешь стеснение,
Что душа под холщовой рубашкою,
Летописца деяний - не гения.
Всё об осени, златом что славится,
Да о милых берёзоньках в рощицах,
С этим может и Лермонтов справиться,
А тем более, писем разносчица.
Стать бы неким носителем совести,
От неё все, как черти от ладана…
Нет грустнее на свете той повести,
Чем в тебе пропадает уж надобность.