Мы будем летать.
Зовёт высота.
И нас не отыщут все те, кто остался.
Забудем дома…
У нас будет май.
Настанет декабрь – поймёт, что напрасно…
Мы будем смотреть
на сентября медь,
зимою снежинки ловить на ладони,
ловить каждый вдох
из тысяч цветов,
не видя вокруг никого, кто есть кроме,
и без всяких фраз
сидеть у костра.
Те песни, что прочно во мне поселились,
уйдут в небытьё.
Мы только вперёд.
И, может, отпустит совсем ностальгия.
Иссякнут слова,
и мы даже вплавь
за несколько дней перейдём через море.
Дышать будем в такт…
Мы будем летать,
но на расстоянии, каждый с собою…
16 августа 2017, ночь