Я не больше чем демон, смотрящий на Мойке в небо...
В этом городе люди привыкли к таким вещам.
Чёрный зонт мой – цветок, что был кем-то в тумане срезан
И подарен как знак принадлежности всем дождям.
Я не добрый, не злой – я брожу по имперским землям
Для того чтобы ночью на теле твоём писать
Эти тёмные мантры с одной незаконной целью:
Когда выйдут чернила, обняв тебя, крепко спать
И входить в этот город с другой стороны заката –
Вот слетают с Исаакия ангелы, пьют вино...
И снимают с крестов всех по осени здесь распятых
/и распятые эти всегда на одно лицо/.
Я не больше чем дух, оттого я люблю полотна,
Плащаницы, плащи, поцелуи, пороки, плоть...
Но когда ты меня обнимаешь в прихожей сонно,
Я поверить готов – и меня сотворил Господь.
Я не больше чем демон, смотрящий на Мойке в небо.
Подойди, серебро мое, вместе пойдем к реке.
Чёрный зонт мой – цветок, что был кем-то в тумане срезан.
Я спокоен, когда над тобой он зажат в руке...