Я, как степь, одинок, мои песни - ветра,
Я - метафор и плавных созвучий игра,
Оттого, что всю жизнь положил на слова,
Не болит мое сердце, но болит голова.
Я хотел жить легко, понимая людей,
Заглушая безвкусную музыку дней,
Электричкой, романами, красным вином,
И метнув веер искр, исчезнуть в проем.
Но теперь я ищу в пыльном солнце витрин
Отраженье, что смотрит, как блудный сын,
Что с моим изощренным, как вензель, умом
Привело меня к методу "жизнь на потом"?
Я согнулся пружиной под тяжестью дум,
Исчерпавшей способность выталкивать ум
В стратосферу и дальше, и ближе к себе,
Чтоб с дрожащей звездой изменять судьбе.
Да, я стал одинок, как покинутый пляж,
Вместо веера искр, в руке саквояж,
Оттого, что всю жизнь положил на слова,
Не болит мое сердце, но болит голова.
Я попался, крючок мне порезал нутро,
И как все, я трясусь в прозаичном метро,
И звучит бестолковая музыка дней
Из наушников спящей соседки моей.
Мне осталось одно, рассмеяться в ответ
Богу в уши, отправив прощальный дуплет,
Подмешав в порох строчек бесслезную соль,
Но пожалуй, морскую, такова моя боль.
Такова моя боль, унесенная в даль,
Утонувшая, как неизвестный корабль,
Рядом с ней мое сердце лежит под водой
И дрожит от волны безразличной звездой.
Я, как ночь, одинок, вместо солнца - луна,
Поиск смысла исчерпан бутылкой вина,
Оттого, что всю жизнь положил на слова,
Не болит мое сердце, но болит голова.