Посреди беззаботного лета
Бродит в поле ромашковом конь.
Над землёю, июлем согретой,
Угасает закатный огонь.
Пахнут вечером травы сильнее,
И туман выплывает с низин,
Мне легко, и на сердце теплеет
От притихших берёз и осин.
Вот и сумерки свет погасили.
Тает отблеск на гриве коня.
Я стою посредине России…
Нет дороже её для меня.