обманываясь, спотыкаясь..ко чужому ни являясь, меняя автограф на новые главы в потьмах, как в дубраве...
слеза стекает по щеке ни произвольно, омывая слово, как же больно быть в одиночестве годами, забава тех кто ищет счастья в стороне летами, а в тех кто умеет сохранить росток блаженства, тиха мелодия...и просто время...течет...для..а может от..
где гладь там и брод..но к своему то дому есть дорога, усеяна она, любовью тем порогом, как вздох, как замысел и встреча..вот он вечер, вот то, что перестаешь ждать со временем надеясь, потому что сброшенные с петель двери, на новой смазке, родит ли Шехерезада сказки, как соль на раны промытые в том угнетение, солоно томление, и отпускаем прошлое как то далеко, а губы губам перебирают ни кусай, ни будь жесток..жестока.