А песня, всё ещё жива,
Не прервалась и не приелась,
Поют цветы, поёт трава,
Поёт весенняя листва,
И даже те, кому не пелось,
Или не полагалось петь,
Слились в одно многоголосье,
Поют пшеничные колосья,
Им с песней, веселее спеть…
Торжественно сияет медь,
Нарядных духовых оркестров,
И улыбается маэстро…
Он рад, что песня не ушла,
И, кажется, помолодела,
И нотки свежие нашла,
Не съёжилась, не надоела…
Её, как прежде, узнают,
И подпевают, с первой фразы,
Подхватывают все и сразу,
Все, даже те, кто не поют,
А только, шевелят губами,
Слегка, притоптывая в такт,
И дирижируя руками…
Не прерывается, звучит,
Живой водой на души льётся,
Тем, кто грустит и кто смеётся,
Тем, кому нынче не поётся,
И тем, кто слышит, но молчит…