Бытности измерены поэтово.
В кляре подаются нам сердца.
Что ни солнце - ультрафиолетово,
что ни клякса - двое из ларца.
Но за маской строчки специфической
строится избитый звучный ряд
отражений, что эгоцентрически
в голос селфи-моде говорят:
"Внешний мир, по Канту, - вероятное...
Он - случайность, вписанная в код
каждого стишочка неопрятного,
что в самокопаниях живёт...
Плюну в бытие категорически,
пусть себе плетётся на Парнас.
Я сегодня лью метафорически
о себе срифмованный рассказ.
И в пустой рефлексии измученно
внешний мир оставлю на потом.
Я психически больное чучело
с грубым механическим нутром..."