Юлия Малыгина, http://www.stihi.ru/avtor/greenxya
Дорогие друзья, здравствуйте!
Меня зовут Юлия Малыгина и единственное, что мне совершенно точно известно о себе: я — человек.
Стихи я отбирала, отодвинув все критерии и оставив один, — могу ли я «проникнуть в текст»? Может ли текст «пустить меня в себя»? Могу ли я связать это какими-то связями и близко ли то, что мне говорят.
Никаких рифм, ритмов, всего прочего — только ориентация на все произведение целиком. Вот такой произвол субъективности, а иного, в моем представлении, и быть не может.
1 место - № 13
2 место - № 6
3 место - № 11
4 место - № 10
5 место - № 12
6 место - № 8
7 место - № 4
8 место - № 5
9 место - № 2
10 место - № 3
11 место - № 1
12 место - № 7
13 место - № 9
============================================
1. Потом мы долго будем сожалеть...
Потом мы долго будем сожалеть
об этом дне последнего тепла,
о том, что лета солнечная плеть
последней гроздью в руки не легла,
что август бился лодкой о причал
в напрасном ожидании гребца
и яблоками спелыми стучал
по деревянным клавишам крыльца,
что это торопливое туше
не увенчалось арией замка,
и на веранду старенький торшер
не принесён тобою с чердака…
Но мы простим друг друга не за то,
что заперта веранда до сих пор,
а из карманов курток и пальто
торчат обрывки вылинявших ссор:
тебя прощу за грусть усталых глаз,
за сон без снов, за горечи комок,
а ты меня простишь в который раз
за то, что осень смотрит между строк.
Комментарий: Прошу извинить меня, я не люблю такую идею: «мы будем сожалеть обо все общем, и я не приду и не сделаю общее, и ты не придешь и не сделаешь. А потом возьмем и простим, что так и не сумели простить друг друга». Наверное, здесь должна ждать читателя радость узнавания и светлая тоска такая. Я просто другой читатель, мне так не очень интересно.
==============================
2. про ёжика
...........(вместо эпиграфа)
...........есть такой знак, предупреждающий:
.......... 1.16 "Неровная дорога"
позади - не то чтоб морок, непролазный, непреложный,
где хоть глаз коли иголкой, не увидишь ни шиша...
не кисель, и не трясина, не гнилое бездорожье -
так, районного масштаба разухабистый большак.
что там было? да неважно... как у всех: страна родная,
рама - мыта, рощи - голы, считан в поле колосок,
вышел ёжик из тумана, прямо в душу окуная
лапку тонкую босую, туесок - наискосок...
впереди - не то чтоб роскошь автобанов монотонных,
где уснуть, не дёрнув глазом - не последний вариант...
там, за первым поворотом, непременно, неуклонно -
двадцать пять колдобин новых - знай, выруливай, курсант!
ты и рад бы сбросить скорость, пробираясь осторожней -
где там! время мчит под горку, как сдуревший грузовик!
и летишь вперёд, послушный, лишь одно тебя тревожит:
"только б ёжика меж кочек впопыхах не раздавить!"
Комментарий: Забавное) Нет, я вижу ужас, но он внутри меня не откликается. «Что там было? Да неважно» — важно наверное, если поясняется, и идут общие такие вещи «ежик из тумана» … «Пойдёшь к лучшему — оступишься» — вот так оно для меня прочиталось. Может и да, ёжика надо не забыть — это спасибо, это постараемся запомнить.
==============================
3. Крановщица
Посвящается Тамаре Пастуховой, спасшей троих мужчин при пожаре.
Солнце в небе светится, как пятак,
Освещая трассы залётных птиц...
Кто придумал женщин возвысить так?
Кто увлёк романтикой крановщиц?
Пусть ветра укачивают. Держись,
Поднимая в небо стальной кукан!
Не забудь про землю, ощупав высь,
А не то - безбашенным станет кран.
Под Донецком где-то разрушен дом.
Есть такое право, и есть гарант.
От тяжелых мыслей лечись трудом.
Птицы рвут границы, а ты мигрант.*
У избы горящей не оробей!
На опоре трём мужикам каюк.
"Протяни нам крылышко, воробей! -
Молят обречённые. - Кинь хоть крюк!"
"Помогу. Ведь это совсем не труд.
Подождите, вызволю из огня.
Я вас в люльку, родненьких, соберу,
Как детишек... Четверо у меня..."
* сейчас Тамара россиянка
Комментарий: Хорошо, что авторов заботит судьба «героя», в смысле общего понятия. И вот есть герой, и автор ему посвящает текст, ну, хорошо же. Почему бы и нет? Простенькая композиция, конечно. Простенькое такое, но без назидательности. Удачи автору, это непросто — писать про героев.
==============================
4. балкон на пятом этаже
балкон на пятом этаже –
её портал в бескрайний космос.
бокал клерета и безе,
проказник-ветер треплет косы.
бодает месяц небосвод,
плывут созвездья речкой млечной,
а август жаром обдает.
в прохладу звёздных речек лечь бы
лететь серебряной кометой,
не ждать с надеждою звонка.
ведь есть простое счастье где-то…
лишь тает след звезды пока,
что чиркнула по краю неба.
желанье загадать успев,
она глотнёт клерета –
ей бы
звонка услышать перепев.
и нежность переполнит сердце,
и радостно забьётся пульс:
не скрыться и не уберечься
ей от любви его.
и пусть!
балкон на пятом этаже
скучает – пуст.
бездонный космос
сгорел в лучах зари уже.
им расставаться…
скоро восемь…
Комментарий: Милая зарисовка) Больше и сказать-то мне нечего. Рифмы вот интересные, это всегда здорово)
==============================
5. что-то нужное
я скользила вчера по лезвию, удивляясь: ещё жива…
что же может быть бесполезнее, чем отрезанное сшивать? чем топтаться вокруг да около равнодушия тусклых фраз, вспоминая: а что там ёкало в подреберье в последний раз? что вдыхалось в горниле полночи, выдыхаясь уже к утру, заплетаясь полоской солнечной, так похожей на мишуру…
незаметно мгновенья плавились от касания наших тел… но сгорело всё синим пламенем в появившейся пустоте. тусклым пламенем, свет которого отражался в твоих глазах…говоря мне: «всё было здорово», ты сгоревшее обрезал…
и теперь ни следа, ни имени в почерневшей моей стерне…до сих пор языками синими лижет полночь ладони мне.
где касались ножи и лезвия, сургучом заливает боль.
...что-то нужное, неизвестное ты, отрезав, унес с собой…
Комментарий: Страшно прикасаться к таким стихам. А вдруг оно живое? Я и не буду, извините меня.
==============================
6. обернёшься на чёрный снег
обернёшься на чёрный снег,
по весне превращённый в жижу.
- слава, господи!
человек
в этот год, как и прежде - выжил.
перенёс городскую тьму,
леденелой зимы заплатки.
только знаешь ведь, никому
не расскажешь, насколько хватким
был юродивый звук церквей
в небе цвета свинцовой стыни.
саваоф ты мой, досифей,
безбород, но уже морщинист.
в направленье уральских гор
гонишь с ветром густую пену.
наливаешь, как кровь, кагор,
заломившим тройную цену
за погоду. и тем кто жив
пятернёй без одной фаланги.
и уходишь в пике,
в отрыв
голенастый кондовый ангел.
Комментарий: Почему-то текст перестал меня пускать после вот этой строки: «только знаешь ведь, никому». Не знаю, к сожалению. Вот это «ты», это как будто «я» и это «я» не равно моему «я», извините.
==============================
7. Он каждый день с восьми и до пяти...
Он каждый день с восьми и до пяти
(когда аврал, то и намного позже),
лицом изображает позитив,
и эту маску впитывает кожа.
Будильник звоном будит в ранний час,
когда охота нежиться в постели.
То холодна, то слишком горяча, –
бодрит вода расслабленное тело.
Он бреется, полузакрыв глаза:
проворными движениями бритва
морщинки плавно двигает назад,
чтоб на лице ни ямочек, ни рытвин
не оставалось. Чай уже согрет,
и на тарелку выложен биточек.
В нём мало пользы: в мясе только вред –
настенный телек знает это точно.
Бухтят под завтрак сводки новостей,
твердят о том, что снова где-то войны.
Четвёртый день не убрана постель
(и что с того, – ведь в мире неспокойно).
Пусть на работу ехать далеко,
но есть метро и рейсовый автобус,
где можно плыть в мечтах меж облаков,
изрисовав маршрутами весь глобус.
Ему себя готовилась отдать
одна из лучших девушек на курсе.
Почти забыл, кто был виной тогда,
и чьи слова: "Она не в нашем вкусе".
Поправил в рамке мамочкин портрет,
вздохнул, почистил мятые штиблеты,
нащупал в брюках пачку сигарет,
и вышел в мир. А в мире снова лето.
Цветёт сирень, как в детстве, как всегда,
и люд спешит, всё мимо, всё куда-то.
Трамвай стучит: "Года, года, года…"
Но не понять ни месяца, ни даты.
Комментарий: Такое ощущение, что я как будто много раз это уже читала, выраженное с помощью самых разных поэтик. Для моего мира, моего сегодняшнего чувства, те, кто работает с наивной поэзией … гораздо … ммм … лучше что ли справляются с темой «ничего не происходит, но…» Такой мощный контекст вызывает к жизни стихи на эту тему, что ли … Спасибо, автор, увы, это не мое.
==============================
8. Простить себя...
Как жалко, что не помнятся уже
в росинках солнце, божие коровки,
и первый поцелуй, слегка неловкий,
и танец в небе озорных стрижей.
Когда, казалось, только для тебя –
и эта жизнь, и сказочное завтра,
но, видно, перепутал что-то автор,
забыв про «жили счастливо, любя…».
И выросшею девочкой идёшь
срывать недоцветок чертополоха –
от сглаза, порчи, от любого «плохо»,
и день прошедший множит эту ложь.
А я в тебе закрыта на засов,
и с каждым летом ты ко мне всё строже –
застывшей в янтаре коровкой божьей
хранишь меня в копилке детских снов.
Но время лечит – и вот-вот... почти...
Вдруг рассмеёшься бабочке парящей
и прошлое вернётся – в настоящем.
Однажды ты себя во мне простишь...
Комментарий: Снова прощение. Удивительный финал, как много все-таки хороших вещей заботит людей. Рифма мне понравилась «завтра-автор», милая такая рифма. Столкнулись слова и — вот тебе смысл.
==============================
9. Ода проходящим
Если проходите ад – проходите.
Илон Маск на презентации Tesla Model 3
Если проходите ад – проходите.
Главное – сухо, комфортно внутри.
Помнит и жалует каждый воитель
путь в никуда – хоть ты память сотри.
Даже творец, перепутавший двери,
долго исходит и мнётся в речах.
Данте, который ещё Алигьери –
столько кругов намотал, что зачах.
Если готовитесь в рай – это благо,
всенепременно, когда выйдет срок.
Граждане терпят, к тому же бумага
вынесет всё, что прокашлял пророк.
Там, говорят, и порядок не скотский,
можно гулять, закусив удила.
Только Владимир, который Высоцкий,
ждал, чтоб она и из рая ждала.
Лучше в чистилище, это – как в бане:
всяк предъявляет лишь то, чем богат.
Справил потребности на автобане,
в барском пруду утопил агрегат,
пил стекломой в Новый год под куранты –
в общем, грехи не такие уж, чтоб...
Данте, который к тому же Дуранте –
всё описал, и не по лбу, а в лоб.
Бренная жизнь не бывает другою.
По разнарядке проходит она.
Но будь ты знатью, служивым, слугою
или бомжом, что на дне и до дна –
грех не пытаться, в закрытые двери,
хоть, вероятно, накроют на том.
Только Владимир Семёнович верил:
можно успеть, вдоль обрыва, с кнутом.
Неуспевающих – море. Им проще.
То ли тьма власти, а то ли власть тьмы.
И не забыть, не простить... Только ропщут,
коль отдавать то, что брали взаймы.
Каждый потомок, а также родитель
чует: свой край – это всё-таки край.
Если проходите ад – проходите.
Душам рабов не положено в рай.
Комментарий: Почему Данте — Дуранте? Все, дальше и не смогла проникнуть. А первая строка такая многообещающая была. Автор пытался поэтику публицистики изобразить? Не понятно …
==============================
10. Черёмуха цветёт
Как ночь черна! Черёмуха цветёт,
И кажется – за неименьем веры, –
Что в этом городке – наперечёт
Знакомы мне все улочки и двери.
Я здесь – впервые. В мареве весны
Пусты глухие окна, как стаканы.
Спит городок. И сны ему тесны,
Но так наивны и благоуханны.
Лишь нависает влажною стеной
Черёмуха, обрушиваясь в плаче.
Ты – далеко. Ты даже не со мной.
Ты – там, где всё иначе. Всё иначе.
Как ночь черна в углах зелёных ниш!
Как жжётся запах, ластясь пеленою…
Я жду звонка. Сейчас ты позвонишь,
И эту ночь рассеешь надо мною.
Комментарий: Такая знакомая нотка, как будто я много раз это слышала. Строчка такая интересная «Как жжётся запах, ластясь пеленою» — тут и обоняние, и зрение, и осязание. «Жжется ластясь» — тоже интересно, антонимы по сути. И вот не могу понять, хорошо это на мой вкус или нет. Не знаю, если честно. Наверное, если черемуха нависла «влажною стеной», и «обрушивается», то «плач» в этом уже есть. Такое, немножко «чересчур» для меня, очень нарочитое. Но это не плохо и не хорошо — нет-нет, это всего лишь одно стихотворение одного автора. Может, и не самое знаковое для него.
Увидим.
==============================
11. Рождение
"Избави Бог от смерти и любови,
Со всем другим я справлюсь как-нибудь" (Надежда Коган)
Ты выжила, хотя я точно умер:
не так давно, десяток лет назад...
За дверью — синий, непрерывный зуммер,
да у стены — пять серых стульев в ряд.
Движения замедленная лента:
фигуры, лица, мысли и слова.
Рождалась жизнь — моей эквивалентна;
шла кругом от тревоги голова.
Чужая кровь в твои вливалась жилы,
кетгутной ниткой связывались швы.
Мы, умирая, оставались живы.
Я, умирая, оставался жив.
Ежесекундно во вселенский холод
орал без слов тебе одной:"Живи!"
Причастия дрожал и бился всполох —
за кровью крови на родной крови.
На эолийский плуг ложилась темень,
рубиновая гасла каланча —
когда наполнилось слезами время —
увидел
сына
на руках врача.
Комментарий: Какое искреннее! Такое живое стихотворение. И вроде тема простая. Несомненно, это взято из жизни, а не оживлено. И наверняка при изъятии что-то потерялось: в угоду ритму, рифме. Но какие же хорошие люди вокруг, какие хорошие мысли их волнуют. Такая мужская, правильная сентиментальность. Здорово! И как все-таки невозможно выговорить «кегтутной»))))))))))
==============================
12. В начале
Как мне сказать о любви - бесконечным верлибром,
Белым стихом или сбитым дыханием?
Где в тишине мы сплетаться корнями могли бы,
Вызреет слово, что яблоко раннее.
Первое нежное слово сравнить не зазорно
С фруктом, похожим на тайное капище -
В розовой мякоти спрятаны горькие зёрна
Долгих разлук и садов прорастающих.
Первое слово откроет и кто мы друг другу -
Новые идолы? Чёрные вороны?
Выклюем светлые души из плоти упругой -
Слеплены, смяты, взаимно сворованы?
Да, мы взволнованы! Так, что придумали звёзды
И на котурнах гуляем по абрису.
Поздний мой... Что за тревожное слово принёс ты?
Лучше б в траву закатилось безадресно...
2017
Комментарий: Да, тяжело писать о любви. Вроде и «взволнованно», а вроде и «на котурнах по абрису» — тяжелая задача, очень. Особенно и не поймешь — а что такое сейчас «любовь».
==============================
13. Февраль
Окна продрогшие – редкими бликами, и фонари помутневшие умерли. Многосерийным кошмаром – политика... В многоэтажное наше безумие даже весна не придет, и затмение разума скорое, видимо, близится. Тёплый дождливый февраль – воплощение хаоса, боли, душевного кризиса. Грязен асфальт, и кварталы заставлены, кажется, сплошь не домами, а домнами... К северу туч уплывают проталины – вечные, рваные, дымные, тёмные. И у стены, точно в съёмке замедленной, ветер играет пакетом потерянным... К вечеру инеем крыши отбелены, солнце уставшее смотрит рассеянно.
Мир – нелогичный, тревожный, неправильный, где не смеётся, не спится, не дышится... где в межсезонье мы богом оставлены. Ловят нас, тёплых, больных, оступившихся – серого неба ладони бездонные. Здесь, как пустые пакеты, потеряны мысли, и чувства, и дни, и бездомные люди и звери, слова и растения.
И в переходе рассыпанной мелочью эквивалент человеческой ценности душу не светом наполнит, а ветошью...
Можно искать красоту – в повседневности...
Старых фасадов легки очертания, тонкие ветви сомкнулись над улицей... Можно забыть имена и названия... Можно любить... даже если не сбудется...
Комментарий: Я так поверила, так прониклась, что абсолютно верю. Тут все названо, я так не люблю, когда вместо меня все называют, а поди ж ты — хорошо так. Такая энергия как будто внутри плещется. Нет, право, совершенно не люблю многоточия, А4, назывательность. А читать было интересно.
==============================