моё пламя однажды погаснет
вместе с теми, кто рядом был.
страх того лишь, чтобы напрасным
стал не мною созданный мир.
я ведь правда немногого жду,
хоть и сделал, пожалуй, немало.
в небе каждый раз парашют
поджигают чьим-то запалом.
с этим свыкся, а дальше что?
обмотать чем шершавые руки?
по течению грязных вод
мне пустить все немые потуги?
стремный варик для нищих поэтов.
есть еще прототипы без смысла.
я как книга на полке, газета,
и всем неважно, когда я вышел.
есть привычка слоняться безликим.
есть желание стать чем-то большим.
жду момента, чтоб стрельнуть сиги
у всех тех, кому я уже в прошлом.