Лето уходит, утки в лёт,
Ну, а поэт за стол.
В чём тут секрет, я не пойму,
Только здесь есть прикол.
Тазик луны - медная гладь,
Ночи бы в ней варить.
Сахар - песок, звёздный сироп,
Сумрак смородин лить.
В золоторыжих заплатах парк,
Дождь - монотонный бред.
Музы к поэтам пошли в косяк,
Мокрый с порога след.
Свежесть и холод студит мозг,
Пишется в чистый лист.
Лето сжигает последний мост,
Видно её каприз.
Сумрак мышиный, перьев скрип,
Печь отдаёт жар.
Муза давно уже сладко спит,
Лоб у поэта в пар.
Лето уходит, утки влёт,
Я напишу в стол.
Может когда - то, кто-то поймёт
Маленький мой прикол.