Топтал табун ростки его души,
прокрустов хруст кроил его по мере,
звенящие предатели-гроши,
его в себя, расшатывали веру.
Немая брань сквозь толщу тел земных,
заломы рук - зигзаги страсти пламенной,
глухие стоны, бьющие под дых,
когда же ваше сердце стало каменным?
Болотистая зыбкость ваших слов,
ведёт его к сиюминутной гибели,
он снова воспарит поверх голов,
узрит всё то, чего глазами мы не видели.
Он - книга без начала и конца,
пускай её читает кто-то праведный,
не отличить уж лика от лица,
и было ли богам так людям завидно?